martes, 24 de mayo de 2011
pintura in progress
también escribo a veces
amaneceres
de Magdalena Haretche, el Domingo, 20 de junio de 2010 a las 13:19
me desperté y era lunes.
no hubo tiempo para que dijeras hola, tenías que ir a cumplir. querías. ganar el pan y la gloria.
justo un ratito después de que te fueras, algo así como un mes, encontré un pedazo de la carta que tanto te gustaba, la que había escrito un amigo tuyo ya fallecido. nunca terminaba de entender su historia, siempre había algo más para saber.
pero me sorprendía que en voces de esos otros te gustara tanto, como lo traían a nuestra memoria. era una tristeza linda. dulce. de ese recuerdo que reconforta el alma, porque en el fondo todos tenemos miedo a olvidar. tantos esfuerzos hacemos para poder tenerlo todo, que nada se escape. computadoras. y no es el camino.
pero cuando hablamos lento creamos ese nuevo mundo inventado que nos encanta.
las cartas que se llenan de polvo y nos hacen estornudar, aunque nuestra cueva ya esté bastante contaminada sigue siendo siempre el lugar más lindo y seguro. limpio y puro. no existe la contradicción cuando convivimos, logramos que todo cierre.
ya te habías ido a actuar y ser famoso y yo me quedé leyendo. no puedo acordarme de ninguna línea pero todas eran un poema. vos te enamoraste de él. traté con toda la fuerza de poder convivir con tu amor hacia otro arte que no fuera el nuestro.
todavía sigo buscando algo de lo que poder quejarme, pero creo que no hay. ¿será porque compartimos el alma?
al fin de cuentas los dos sabíamos de dolor y de muerte, de sufrimiento y de abandono, de impotencia, y sobre todo de amar hasta la última de las consecuencias, hasta el final de las lágrimas, hasta que el dolor nos mate a nosotros, no a los demás. los que no nos sabían acompañar no tenían lugar en este viaje y nada que les pudiéramos decir importaría jamás, porque nunca iban a entender.
y así es como la cabeza se nos iba y elaborábamos todas las teorías de cómo sería nuestra vida, donde estaríamos en unos años, o mañana, qué era lo que estábamos haciendo y dónde estaban todos nuestros muertos, los nosotros que se murieron y los que vendrán.
todo para luego volver, hacer la comida y regar las plantas, sin explicaciones, pagando cada peso del material de amor que, al final, no estábamos robando. lo estábamos haciendo.
lunes, 23 de mayo de 2011
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